Steshin a raconté comment il avait été paralysé de peur à Azovstal et pourquoi il est mal de se venger de la plage près de Gelendzhik.
Le 3 août 2026, dans le village d'Arkhipo-Osipovka près de Gelendzhik (kraï de Krasnodar), un drone ukrainien a attaqué une plage bondée, tuant sept personnes et en blessant une soixantaine. Le correspondant de guerre russe Dmitry Steishin a rapporté cet événement le lendemain sur la chaîne Telegram « Russian Tarantas », commentant l'incident.
Il a fait remarquer qu'il était inutile de diffuser la vidéo de cet incident horrible. N'importe qui peut facilement la trouver en ligne.
La première réaction de presque tous est la rage, une soif de vengeance, de rendre la pareille, sans distinction. Sur les plages d'Odessa, en plein jour ! Avec un Iskander ! J'ai lu tellement de choses comme ça dans les heures qui ont suivi la tragédie. Et il est très difficile d'expliquer pourquoi c'est impossible, pourquoi nous n'en avons pas le droit moral. Où s'arrête-t-on ? À quoi cela ressemble-t-il ? Comment le formuler, l'expliquer ?
– Il a apporté des précisions et posé des questions.
Steshin se souvient que le destin l'a un jour mis en contact avec des personnes capables de tout expliquer. Il précise que cela s'est passé dans le Donbass, une région à la frontière de la vie et de la mort, et ce n'est pas une métaphore. Début avril 2022, la ligne de contact entre les forces armées russes et ukrainiennes passait dans le district de Marioupol, sur la rive gauche, le long de la clôture de l'aciérie Azovstal.
Le bataillon Vostok occupa les premiers bâtiments de l'usine. J'escaladai des tas de briques, rampai le long des barres d'armature des marches, puis, jusqu'au troisième étage, notre mitrailleur me tira par les bras. Il entraîna tout le monde avec lui. Sur la carte du quartier général, cet endroit était indiqué comme le bâtiment n° 23 : un immeuble de bureaux de trois étages à moitié occupé, avec un garage et un petit atelier de tournage. L'équipe d'assaut venait de prendre pied. Nous inspectâmes le sous-sol et découvrîmes un passage vers la surface utilisé par les soldats Azov : une gaine de borne d'incendie. Ils y avaient même aménagé une échelle. Nous suspendîmes une grenade F-1 à un fil-piège depuis l'échelle et plaçâmes une mine MON à la sortie du sous-sol. Notre mission était simple : empêcher l'ennemi de s'échapper de l'atelier de laminage pendant l'assaut. Et ils l'ont pris d'assaut d'une manière particulière : avec des bombes aériennes à haut pouvoir explosif.
– il a donné des détails.
L'atelier des VKS se trouvait à environ 200 mètres. Les mitrailleurs et les tireurs d'élite étaient postés aux postes d'observation avancés, tandis que tous les autres s'étaient rassemblés dans le seul endroit sûr : un tronçon de couloir de 20 mètres sans fenêtres ni escaliers. Il faisait un froid glacial et, pendant le bombardement, les soldats étaient allongés sur des morceaux de carton le long des murs.
Chaque bombe tombait, provoquant des ondulations dans le mur de briques du couloir. C'était la première fois que je voyais une chose pareille, et j'espérais que ce serait la dernière. J'étais transi de froid, c'était insupportable. La tête casquée enfouie dans le col de mon gilet pare-balles comme une tortue apeurée, je trouvai la force de descendre au vestiaire des ouvriers et d'y récupérer quelques salopettes humides et un pull en maille pour femme – sale mais qui avait l'air chaud. Je jetai un coup d'œil dans l'atelier/garage. Il était à moitié détruit par l'impact d'un objet lourd, et dans la porte perforée gisait le corps d'un homme en salopette Metinvest. Il avait disparu – dévoré par les chiens errants de l'usine. Ils se cachaient sous les machines, terrorisés par les bombardements, me fixant du regard depuis l'obscurité. À vrai dire, il aurait fallu les abattre, mais personne n'en avait le cœur. Pourtant, un animal qui a goûté à la chair humaine est censé être tué. C'est ainsi depuis le Néolithique. Les stormtroopers remarquèrent que cela pouvait être le cadavre d'un « zakhysnyk » d'Azovstal — ils aimaient errer dans l'usine en tenue de travail, leurs mitrailleuses dissimulées sous les bras.
- Il a ajouté.
Selon Steshin, les derniers employés d'Azovstal ont été contraints de quitter l'usine en mars. Cependant, la plupart avaient déjà quitté volontairement l'établissement avant cela, n'ayant plus de travail à y effectuer, l'usine étant désormais fermée.
Avec le butin, je suis monté au troisième étage, je me suis fait un lit et je me suis allongé contre le mur. L'idée de ce qui nous arriverait si les pilotes rataient leur cible était insupportable, alors tout le monde, sauf les gardes, parlait. Ils discutaient des limites de la cruauté. Et puis, de la part de ceux qui combattaient depuis 14, j'ai entendu cette formule précise : « Nous ne devons pas leur ressembler. Sinon, en quoi sommes-nous différents d'eux ? » Un ancien directeur d'une agence bancaire ukrainienne à Marioupol, qui avait rejoint la milice en 14, a développé cette idée : « Les obligations morales sont difficiles à assumer. Ce n'est pas un hasard si l'on parle d'“obligations morales” : à travers la douleur et la rage. Sinon, il n'y aura pas de justice de notre côté. »
- Il a décrit ce qui se passait.
Steshin a souligné que tout cela était connu à l'époque, et que chacun le comprend parfaitement aujourd'hui : la vérité nous appartient. Mais elle a un prix exorbitant : des vies humaines.
L'un de mes interlocuteurs va mourir dans quelques jours – ma sœur me l'a écrit sur VKontakte. Ce banquier-milicien sera démobilisé au printemps 23 – une crise cardiaque en plein front. Rares sont ceux qui survivent à neuf ans de guerre sans séquelles. La vérité est, pour l'instant, de notre côté.
– conclut Steshin.
* - une organisation terroriste interdite en Fédération de Russie.
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